C.3.3

Cárcel de Berkshire

16 de octubre de 1854- Dublín, Irlanda.

En ella permaneció cumpliendo condena a trabajos forzados durante dos años (1895-1897) el escritor Óscar Wilde.

A raíz de la relación amorosa que mantenía con Alfred Douglas, hijo de un miembro de la aristocracia, se vio envuelto en un siniestro plan que encubría el rechazo homofóbico de la sociedad de la época.

Durante el período de prisión, Wilde escribió "De Profundis" (una obra epistolar muy extensa dirigida a su pareja) y La Balada de la Cárcel de Reading, un poema que dedicó a un soldado que sería ajusticiado, en el que son claras las críticas a la institución carcelaria. 

Este poema fue firmado originalmente con un seudónimo -C.3.3.- que codificaba pabellón, piso y celda del escritor.

Al recobrar la libertad, el escritor cambió su nombre por el de Sebastian Melmoth y no logró rehacer su vida en ningún aspecto, a pesar de haber emigrado a París.

(...) “Pero más que nada me culpo de la total degradación ética en que permití que me sumieras. La base del carácter es la fuerza de voluntad, y lamía se plegó absolutamente a la tuya. Suena grotesco, pero no por ello es menos cierto. Aquellas escenas incesantes que parecían ser casi física-mente necesarias para ti, y en las que tu mente y tu cuerpo se deformaban y te convertías en algo tan terrible de mirar como de escuchar; esa manía espantosa que has heredado de tu padre, la manía de escribir cartas repugnantes y odiosas; esa absoluta falta de control sobre tus emociones que se manifestaba lo mismo en tus largos y rencorosos esta-dos de silencio reconcentrado como en los accesos súbitos de ira casi epiléptica; todas esas cosas, en alusión a las cuales una de las cartas que te escribí, dejada por ti en el Savoy o en otro hotel y por lo tanto presentada ante el Tribunal por el abogado de tu padre, contenía un ruego no exento de patetismo, si en aquel tiempo hubieras sido capaz de ver el patetismo en sus elementos o en su expresión, esas cosas, digo, fueron el origen y las causas de mi fatídica rendición a tus demandas cada día mayores. Me agotabas. Era el triunfo de la naturaleza pequeña sobre la grande. Era esa tiranía de los débiles sobre los fuertes que en no sé dónde de una de mis obras describo como «la única tiranía que dura».Y era inevitable. En toda relación de la vida con otros tiene uno que encontrar algún moyen de viere. En tu caso, había que ceder ante ti o dejarte. No cabía otra alternativa. Por cariño hacia ti, profundo aunque equivocado; por una gran compasión de tus defectos de modo de ser y temperamento; por mi proverbial buen carácter y mi pereza celta; por una aversión artística a las escenas groseras y las palabras feas; por esa incapacidad para el rencor de cualquier clase que en aquel tiempo me caracterizaba; por mi negativa a que me amargasen o afeasen la vida lo que para mí, con la vista realmente puesta en otras cosas, eran meras minucias que no valían más de un momento de pensamiento o interés; por esas razones, aunque parezcan tontas, yo cedía siempre. Y el resultado natural era que tus pretensiones, tus ansias de dominio, tus imposiciones fueran cada día más descomedidas. Tu motivo más ruin, tu apetito más bajo, tu pasión más vulgar, eran para ti leyes a las que había que amoldar siempre las vidas de los demás, y a las cuales, llegado el ca-so, había que sacrificarlas sin escrúpulo. Sabiendo que con una escena podías siempre salirte con la tuya, era lo más natural que recurrieras, no dudo que casi inconscientemente, a todos los excesos de la violencia ruin. Al final no sabías a qué meta corrías, ni con qué propósito. Habiendo entrado a saco en mi genio, mi voluntad y mi fortuna, quisiste, con la ceguera de una codicia sin fondo, mi existencia entera. La tomaste. En el momento supremo y trágicamente decisivo de toda mi vida, el que precedió al lamentable paso de iniciar mi acción absurda, de un lado estaba tu padre atacándome con tarjetas repugnantes dejadas en mi club, de otro lado estabas tú atacándome con cartas no menos detestables. La carta que recibí de ti en la mañana del día en que te dejé llevarme al juzgado de guardia para solicitar la ridícula orden de detención de tu padre fue una de las peores que nunca escribieras, y por la más vergonzosa razón. Entre vosotros dos perdí la cabeza. Mi juicio me abandonó. El terror ocupó su lugar. No vi escapatoria posible, lo digo francamente, de ninguno de los dos. Ciegamente avancé como un buey al matadero. Había cometido un error psicológico colosal. Siempre había pensado que el ceder ante ti en las cosas menudas no significaba nada: que cuando llegase un gran momento podría reafirmar mi fuerza de voluntad en su superioridad natural. No fue así. En el gran momento mi fuerza de voluntad me falló por completo. En la vida no hay verdaderamente cosa pequeña ni grande. Todas las cosas son del mismo valor y del mismo tamaño. Mi costumbre-al principio fruto, más que nada, de la indiferencia- de ceder a ti en todo había venido a ser insensiblemente una parte real de mi naturaleza. Sin yo saberlo, había estereotipado mi temperamento en un solo estado permanente y fatal. Por eso, en el sutil epílogo a la primera edición de sus ensayos, dice Patter que «El fracaso es formar hábitos». Cuando lo dijo, los obtusos de Oxford no vieron en la frase más que una inversión traviesa del texto un tanto manido de la Ética de Aristóteles, pero lleva escondida una verdad prodigiosa, terrible. Yo te había dejado minar la fuerza de mi carácter, y para mí la formación de un hábito había sido no ya Fracaso, sino Ruina. Éticamente habías sido todavía más destructivo para mí que en lo artístico. (...)

(...)  Tras mi terrible sentencia, cuando me vestí de presidiario y la puerta de la cárcel se cerró, me quedé así, entre las ruinas de mi vida maravillosa, aplastado por la angustia, desatinado por el terror, aturdido por el sufrimiento. Pero no quise odiarte. Todos los días me decía: «Hoy tengo que conservar el Amor en mi corazón, porque si no, ¿cómo soportaré el día?» (...)

(...) El sufrimiento es un único momento largo. No lo podemos dividir en estaciones. Sólo podemos registrar sus modos y anotar su retorno. Para nosotros el tiempo en sí no avanza. Gira. Parece dar vueltas en torno a un único centro de dolor. La inmovilidad paralizante de una vida regulada en cada una de sus circunstancias según un patrón invariable, de forma que comemos y bebemos, caminamos y nos acostamos y rezamos, o por lo menos nos arrodillamos en oración, conforme a las leyes inflexibles de una fórmula de hierro: esa inmovilidad, que hace que cada día terrible sea igual a los demás hasta en el menor detalle, parece comunicarse a aquellas fuerzas externas cuya esencia misma es el cambio incesante. De la época de la siembra o de la recolección, de los segadores que se doblan sobre la mies o los vendimiadores que serpean entre las viñas, de la hierba del huerto blanqueada de capullos rotos o salpicada de frutos caídos, no sabemos nada, ni podemos saber nada. Para nosotros sólo hay una estación, la estación del Dolor. Es como si hasta el sol y la luna nos hubieran quitado. Afuera el día podrá ser azul y oro, pero la luz que se filtra por el grueso vidrio del ventanuco enrejado que tenemos encima es gris y miserable. En la celda siempre es atardecer, como en el corazón es siempre media-noche. Y en la esfera del pensamiento, no menos que en la esfera del tiempo, ya no hay movimiento. Aquello que tú personalmente habrás olvidado hace mucho tiempo, o puedes olvidar con facilidad, a mí me está pasando ahora, y mañana me volverá a pasar. Acuérdate de esto, y podrás comprender un poco el porqué de que te escriba, y te escriba de esta manera. "(...)

De: DE PROFUNDIS

(A: lord Alfred Douglas)

Balada de la cárcel de Reading por el prisionero C.33 (Oscar Wilde)

In memoriam

Carlos T. Wooldridge, soldado que fue de la Guardia Real Montada, ajusticiado en la Cárcel de Su Majestad, en Reading (Berksire) el 7 de julio de 1896.

(fragmento)

III

En la prisión de Debtors Yard, las piedras

duras son, y es alto el chorreado muro;

allí tomaba el aire el prisionero

bajo el cielo de plomo, y un gendarme

a cada lado suyo caminaba

por el terror de que muriese el preso.

O también se sentaba con aquellos

que guardaban su angustia noche y día,

cuando para llorar se levantaba

o cuando se inclinaba para el rezo,

y que lo vigilaban hasta lo último

por temor de que él mismo se robase

su vil presa al patíbulo sangriento.

El jefe del penal era un estricto

cumplidor del severo Reglamento:

el doctor sostenía que la muerte

era un simple fenómeno científico,

y el capellán, dos veces en el día,

un folleto piadoso le dejaba

cuando iba a hacerle la habitual visita.

Y dos veces al día fumaba pipa

y se bebía su jarro de cerveza;

su alma era resuelta y no tenía

un lugar escondido para el miedo;

con frecuencia decía que se alegraba

porque el día de la horca se acercaba.

Pero por qué decía cosas tan raras

los guardas nunca osaron preguntarle,

porque aquel a quien dieron por destino

vigilar una cárcel de desgracia,

sellar debe sus labios con cerrojos

y transformar su rostro en una máscara,

pues también él podría ser ablandado

y dar confortativos y consuelos;

mas... la Humana Piedad, ¿qué hacer podría

mirando el antro de los asesinos?

¿Qué palabra de gracia allí podría

a un alma hermana procurar alivios?

 IV

Con crudo balanceo los presidiarios

alrededor del círculo ensayábamos

la Marcha de los Tontos. ¡Qué importaba!

¡Nosotros bien sabíamos que éramos

tan sólo la Brigada del Demonio!

¡Pies de plomo y cabezas afeitadas

hacen las más alegres mascaradas!

Deshilábamos las cuerdas embreadas

con uñas embotadas y sangrantes;

frotábamos las puertas y los suelos,

y las rejas de hierro las limpiábamos;

con fuerza, tabla a tabla, enjabonábamos

el piso, y con baldes lo golpeábamos.

Cosíamos los sacos, y quebrábamos

las piedras y las rocas, y volteábamos

el polvoso taladro, y golpeábamos

las latas, y gritábamos los himnos,

y sudábamos siempre en el molino;

pero en el corazón de cada hombre

yacía el Terror aún, como escondido!

El Terror se arrastraba cada día

cual ola henchida de marinas algas;

nos olvidamos del destino amargo

que al bandido y al loco les espera,

hasta que cierta vez, yendo al trabajo,

al pasar vimos una tumba abierta,

con bostezante boca de hondo hueco

como para tragarse a un ser viviente;

el mismo barro reclamaba sangre

al sitibundo círculo de asfalto;

y nosotros supimos que mucho antes

de despertar el alba sobre el mundo,

el compañero aquel sería colgado.

Y nosotros seguimos a las celdas

en el alma metidas ya la Muerte

y el Terror y el Destino. Y el verdugo,

con su pequeña bolsa, se iba abriendo

paso entre las tinieblas, renqueando...

Yo estaba tembloroso cual si fuese

camino hacia un sepulcro numerado.

Tal noche, los vacíos corredores

llenos de formas de Terror estaban;

de arriba a abajo, en la ciudad de hierro,

rondaban con pisadas taciturnas

para que no pudiéramos oírlas;

y entre las barras férreas que ocultan

la luz de las estrellas, caras blancas

entre ¡a oscuridad se percibían.

Era como quien duerme un dulce sueño

en una extensa y plácida llanura;

custodiábanlo a él mientras dormía

los celosos guardianes, pero éstos

no podían entender cómo él tenía

tan tranquilo dormir, con un verdugo

de su mano pegado noche y día.

Mas no hay sueño posible cuando lloran

los ¡hombres que jamás habían llorado;

así, todos nosotros, los insanos,

y los bandidos y los fraudulentos,

velamos esa noche interminable;

y con manos de pena se arrastraba

el ajeno Terror en los cerebros.

Qué cosa tan horrenda es sentir uno

las culpabilidades de los otros!,

porque la espada del delito, recta,

penetra hasta su puño envenenado;

¡y eran como de plomo derretido

las lágrimas ardientes que lloramos

por una sangre que jamás vertimos!

Con zapatos de fieltro, los guardianes

marchaban a atisbar por las rehendijas

de las puertas cerradas con candado,

grises figuras que les daban miedo

trazadas en los pisos, y los guardias

pensaban en por qué se arrodillaban

a rezar los que nunca habían rezado.

Hincados de rodillas nos pasamos

toda la noche recitando preces;

¡Locos de luto conduciendo a un muerto!

Las plumas agitadas y revueltas

de mitad de la noche, parecían

los penachos fatídicos de un féretro;

y como vino amargo en una esponja

el sabor era del Remordimiento.

 V

Yo no sé si las leyes serán rectas,

yo no sé si serán equivocadas;

todo lo que yo sé, es que para quienes

yacen entre presidios inhumanos,

el muro es fuerte, y cada día, es como

un año cuyos días fuesen muy largos.

Pero lo que sí se yo es que toda Ley

que los hombres han hecho para el hombre

desde que el primer hombre de la tierra

arrebató la vida de su hermano

y tuvo su principio el triste mundo,

desecha el trigo, lo convierte en paja,

o lo cierne en el peor de los cedazos.

Y demasiado sé también yo esto:

-¡ay, ojalá que lo supiesen todos!-

que cada cárcel que construye el hombre

hecha está con ladrillos de vergüenza

y cegada por duros enrejados,

para que el mismo Cristo ver no pueda

cómo el hombre mutila a sus hermanos.

Con barras manchan la graciosa luna

y ciegan del buen sol los resplandores,

y su Infierno hacen bien en ocultar,

puesto que en la prisión cosas son hechas

que ni el Hijo de Dios ni el de los Hombres

no las debieran contemplar jamás.

Las acciones más viles, cual malezas

en la prisión envenenadas crecen;

pues en la cárcel se marchita y gasta

todo lo que en los hombres hay de bueno.

Y la Pálida Angustia es centinela

y guardián es también el Desespero.

Y aun al pequeño y temeroso niño

ellos lo matan con torturas de hambre

hasta que el niño llore noche y día;

y castigan al débil y al idiota

y algunos presidiarios se enloquecen

y se mofan del viejo encanecido,

y al fin todos los hombres se pervierten,

y un vocablo decir no es permitido.

Y cada estrecha celda que moramos,

es asquerosa y lóbrega letrina,

y ahoga la enrejada claraboya

el vaho hediondo de la Muerte Viva;

todo, con excepción de la Lujuria,

en polvo se convierte sin piedad

en la máquina de la Humanidad.

Y las aguas salobres que bebemos

arrastran un pantano repugnante,

y el pan amargo que en balanza pesan

está lleno de tiza y de cal blanca,

y el Sueño, sin bajar hasta nosotros,

al Tiempo grita, y con furor camina

mostrando siempre sus salvajes ojos.

Mas aunque el Hambre flaca y la Sed verde

luchen cual riña de serpiente y áspid,

ya poco nos importan las raciones,

pues lo que hiela y mata de continuo

con toda libertad, es que la piedra

que cada cual en su labor levanta

en el curso del día, se convierte,

¡ay! en el corazón de cada uno

durante nuestras noches de infortunio.

Siempre en el corazón es media noche

y crepúsculo triste en nuestras celdas;

volteábamos nosotros el manubrio

o también deshilábamos las cuerdas

y cada cual entre su propio Infierno!

¡Siempre en el corazón es media noche!

pero el Silencio es mucho más terrible

que el repicar de un esquilón de bronce!

Jamás humana voz se nos acerca

una gentil palabra a balbucirnos;

el ojo que en la puerta está mirando

nunca tiene piedad y es siempre duro;

nos podrimos, de todos olvidados,

con el alma y el cuerpo maniatados.

Y nosotros así, enmohecemos

la cadena de hierro de la vida

solos y depravados; hombres hay

que lanzan maldiciones y hay algunos

que lloran y otros hay que no se quejan,

pues las leyes de Dios son muy amables

y rompen siempre el corazón de piedra.

* * *

El corazón humano que se rompe

en celda de prisiones o en el patio,

es como el recipiente quebrantado

que lleva su tesoro a Jesucristo,

y unge la sucia casa del leproso

con su nardo más fino y delicado.

¡Ah ! Bienaventurados sean aquellos

cuyos sensibles corazones pueden

quebrantarse y ganar paz y perdones;

¿pues de qué otra manera podría el hombre

seguir sus rectos planes y limpiarse

el alma de pecado y padecer?

¿Si no de esta manera, de qué modo

puede Cristo Señor entrar en él ?

De: aMediaVoz.com